- Adiós cuídate.

-Vete a la mierda.

¿Y ahora qué?

Y ahora que mis días

resbalaron de tu tejado

he tenido que conceder la baja a las manos

por triple fisura en las alas.

Y ahora que ya no llueven palabras

nievan las tardes,

voy reciclando los canalones de mis lagrimales,

haciendo cosas bellas como cuevas con ventanas

y poesías sin nosotros.

¿Y ahora qué?

Y ahora que te has ido

he plantado de trigo el este de mi almohada

donde luces extraterrestres como tus ojos

pasan la sobremesa dibujando

figuras abstractas como mi rostro.

Y ahora que la noche piensa que existe

voy contado a los niños que no tuvimos

la leyenda de cómo comenzó el mundo

que ya terminamos.